Paris Secret

Paris n'a de beauté qu'en son histoire,

Mais cette histoire est belle tellement !

La Seine est encaissée absurdement,

Mais son vert clair à lui seul vaut la gloire.

 

Paris n'a de gaîté que son bagout,

Mais ce bagout, encor qu'assez immonde,

Il fait le tour des langages du monde,

Salant un peu ce trop fade ragoût.

 

Paris n'a de sagesse que le sombre

Flux de son peuple et de ses factions,

Alors qu'il fait des révolutions

Avec l'Ordre embusqué dans la pénombre.

 

Paris n'a que sa Fille de charmant

Laquelle n'est au prix de l'Exotique

Que torts gentils et vice peu pratique

Et ce quasi désintéressement.

 

Paris n'a de bonté que sa légère

Ivresse de désir et de plaisir,

Sans rien de trop que le vague désir

De voir son plaisir égayer son frère.

 

Paris n'a rien de triste et de cruel

Que le poëte annuel ou chronique,

Crevant d'ennui sous l'oeil d'une clinique

Non loin du vieil ouvrier fraternel.

 

Vive Paris quand même et son histoire

Et son bagout et sa Fille, naïf

Produit d'un art pervers et primitif,

Et meure son poëte expiatoire !

 

Paul Verlaine

Dans l'métro ça y sent mauvais

Et on n'a l'y droit d'y rien faire:

"Défense de cracher du sang".

"Défense de fumer des harengs".

Les places tamponnées sette et uitte

Sont réservotées aux squelettes

Et aux lépreux et aux jésuites

Par ordre de prioritette.

On sort et là, i faut qu'on jette

Les cadavres dans la corbeille

Et au Luxembourg c'est pareille

"On n'a pas l'droit d'brouter l'oseille"

"I faut tnir les cercueils en laisse"

"Faut pas marcher sur le curé"

Et pour se reposir la faisse

Faut qula chaisière se soye tirée.

Viens au bistro c'est bien plus chouette

On peut apporter sa cuvette

On peut cracher tout l'sang qu'on veut

Laisser les cercueilles se marrer

Danser le souingue sur le curé

Et fumer des têtes coupées

Céti pas mieux ? Céti pas mieux ?

 

Boris Vian

La petite chérie arrive à Paris.

Paris fait du bruit. Paris fait du bruit

La petite chérie traverse la rue.

La bruit tombe en pluie. La bruit tombe en pluie

La petite chérie est sur le trottoir

Où de gros messieurs cossus et tout noirs

Empêchent son cœur de faire trop de bruit.

 

Paul Eluard, 1915

Il a fallu qu’un homme, attendri par mes larmes,

Trouble ma solitude et soudain me désarme.

Imperceptiblement, il a pris le contrôle

De mon esprit rebelle. J’ai détesté ce rôle

D’objet manipulé. Puis j’ai osé livrer

Mon âme à l’être aimé. Seigneur, j’étais paumée.

J’ai surmonté ma peur de me laisser guider,

J’ai vaincu le démon qui venait me hanter.

Et puis un beau matin, debout devant la glace,

J’ai souri au visage qui souriait en face.

Ce reflet tant haï s’illuminait d’une flamme:

Il a suffit d’un homme, pour que je devienne femme.